Five poems from La Saigne by Bios Diallo Translated by Patrick Williamson

Five poems from La Saigne (The Bleeding), Ed Le Manteau & la Lyre. OBSIDIANE, 2021


XI
Faced with your silence and insults
the immigrant plunges
into the watery graveyard
and listens to the voice of the village, which says
                hug the alley behind you
                go to the line
                and where the bark of your roots ends
                           live           






XI
Devant vos silences, vos insultes
L’immigré plonge
Dans le cimetière des eaux
Et écoute la voix du village, qui dit
                Embrasse la ruelle derrière toi
                Va sur la ligne
                Et au bout de l’écorce de tes racines
                                                                    Vis

XVIII
 
Mama, look up
look how your son’s hands
dance
his fingers have grown
write these lines for you
at the end of the shiver
we contemplate the amber that covers her son
and the star cries
Mama, the fire was under your watchful eye
the axe to avoid, the trueness of your hands
the forbidden river, your pointed words
the well at risk, your warning
                                                     amulet 

XVIII
 
Maman, lève les yeux
Regarde comment dansent les mains
De ton fils
Les doigts ont grandi
Écrivent ces lignes pour toi
Au bout du frisson
                                              On contemple l’ambre qui couvre son fils
Et l’étoile crie
Maman, le feu c’était sous ton regard vigilant
La hache à éviter, la justesse de tes mains
Le fleuve proscrit, ta parole fléchée
Le puits à risque, ta mise en garde
                                                     Amulette  

XXIV

Tendrils in Timbuktu

Daughter of several centuries
soul of historic roofs
twin of the highest thoughts
you who sheltered human daring
brooded Saints, proffered disputed knowledge
here you are under the black
shroud
through so much intolerance  

My hand skips a page

For the poem is a weaving of words
mute text, the machete that straps your walls will say

But this text, I swear
will be a sword
of words tearing the pagne of humiliation

I stammer over your name, Timbuktu
tendril of time
hurdle of honour of Saints
that no stain will darken 

Timbuktu
my voice breathes the sobs
of your children 
under the moon’s black foliage 

The Saints of your tombs
and their pilgrims
will never be humiliated

The sacred books, built in faith 
epigraphs of divine writings
of pure hands and sincere wills
have never borne blood

Timbuktu
dishonour the sound that grows in the desert
heal the pared flesh





XXIV

Vrilles à Tombouctou

Fille de plusieurs siècles
Âme de toits historiques
Toi la jumelle des plus hautes pensées
Toi qui abritas les audaces humaines
Couvas les Saints, offris des savoirs disputés
Te voilà sous le linceul
Noir
Par tant d’intolérance  

Ma main saute une page

Car le poème est un tissage de mots
Texte muet, dira la machette qui sangle tes murs

Mais ce texte, je le jure
Sera épée
De mots déchirant le pagne de l’humiliation

Je bégaie sur ton nom, Tombouctou
Vrille des temps
Haie d’honneur des Saints
Que nulle souillure ne noircira 

Tombouctou
Ma voix hume les sanglots
De tes enfants 
Sous les feuillages noirs de la lune

Les Saints de tes tombeaux
Et leurs pèlerins
Ne seront jamais humiliés

Les livres sacrés, construits dans la foi 
Épigraphes de divines écritures
De mains pures, de volontés sincères
N’ont jamais porté de sang

Tombouctou
Honnir le son qui pousse du désert
Guérir la chair taillée

paint your lacerated mausoleums with a new finger
             in the sculpture of the tree
             tattered copper
this is the sculpture created by this poem

For your earth, manly navel of time
shake your head
              arch of infinite reserves
on your erectile fibre
arms will arise 
in the midst of your confessions
To pull you from the steaming night

Timbuktu
bloodied lands 
in the bays of your groves
I watch your women, breasts sweating
backs covered in spots
of shame
of contempt

No rhyme for the poem of their dark circles 
                    for their life doesn’t rhyme anymore
they flaunt restored breasts
                    men's nails, severed arms
they pray on the rock, braids in the detritus

Timbuktu, your city’s exposed termite mounds 
                      thrones for the fennec fox
                      identity thief
                      he pisses on the stretch marks of a mute soil 

My poem stutters
                     doubts the religious snot
                     and gloomy wrinkles of deceived sages

The drool that never blessed
                     never fulfilled
                     never birthed memories
cannot be the Minaret of the wise
                     let the brats go away
                     my pen at their heels





 

Peindre d’un doigt neuf tes mausolées lacérés
              Dans la sculpture de l’arbre
              Cuivre de lambeaux
Voilà la sculpture dressée par ce poème

Pour ta terre, nombril viril du temps
Secoue la tête
              Arche aux réserves infinies
Sur ta fibre érectile
Des bras se dresseront 
Au milieu de tes confessions
Pour te soustraire de la fumante nuit

Tombouctou
Dans les travées de tes bosquets
Terres ensanglantées 
J’observe tes femmes, seins en sueur
Dos couverts de boutons
De honte
De mépris

Sur le poème de leurs cernes pas de rime
                    Car leur vie ne rime plus à rien
Elles étalent des poitrines ravalées
                    Ongles d’hommes, bras coupés
Elles prient sur la roche, tresses dans les détritus   

Tombouctou, sur les termitières éventées de ta ville
                      Trône le fennec 
                      Dérobeur d’identités
                      Il pisse sur les vergetures d’un sol muet 

Mon poème bégaie
                     Doute de la morve religieuse
                     Et des rides lugubres des sages abusés

La bave qui n’a jamais béni
                     Jamais épanoui
                     Jamais enfanté de mémoires
Ne saurait être le Minaret des sages
                     Que les morveux s’en aillent
                     Ma plume à leur trousse

XXXII

They’re here
these men and women
sculpting
love
colourless and race-free
            in the shade of the beech 
            their hand on the flag, their mark





XXXII

Ils sont là
Ces hommes et femmes
Qui sculptent
L’amour
Sans couleur ni races
            À l’ombre du hêtre 
            La main sur le drapeau, leur sigle

XXXIV 

Lord
tell them that I am a mound
hate-free
in their bursts of laughter
they don’t believe in my love
                  for this leaf, this Nation 
that they tar
Lord, without hate 
tell them that my land of a thousand wounds 
wants to heal, to be reborn from mourning
Lord, they don't know the Nation is a termite mound
strengthened, nothing is added to its clay
undermining it does not destroy it 
Lord, make my Nation a termite mound





XXXIV

Seigneur
Dis-leur que je suis une motte
Sans haine 
Dans leurs éclats de rire
Ils ne croient pas en mon amour
                  Pour cette feuille, cette Nation 
Qu’ils bitument                                                       
Seigneur, sans haine 
Dis-leur que ma terre aux mille blessures 
Veut guérir, renaître du deuil
Seigneur, ils ignorent que la Nation est une termitière
Consolidée, à son argile on n’ajoute rien
La saper par le bas ne l’anéantit pas 
Seigneur, fais de ma Nation une termitière 

Bios Diallo is an advisor in charge of the Arts at the Mauritanian Ministry of Culture. He has worked in France for Jeune Afrique, L’Autre Afrique and Afrique Magazine (AM). His publications include De la naissance au mariage chez les Peuls de Mauritanie (Karthala, 2004), a novel, Une Vie de Sébile (L’Harmattan, 2010) and poetry collections: Les Pleurs de l’arc-en-ciel (L’Harmattan, 2002), Les Os de la Terre (L’Harmattan, 2009) and La Saigne (Ed Le Manteau & la Lyre. OBSIDIANE, 2021). During the Malian crisis of 2013, he participated in the collection Voix hautes pour Tombouctou with Vrilles à Tombouctou, a cry of indignation for the besieged city. 

Patrick Williamson is an English poet. Latest poetry collections: Get up eight (Cyberwit.net) and Presence/Presenza (Samuele Editore). Translator of two anthologies of poets from French-speaking Africa and the Arab World: Turn your back on the night (The Antonym) and The Parley Tree (Arc Publications), Tahar Bekri, Erri de Luca, and Guido Cupani.

26 May 2026